“Distesa su un fianco con la figlia morta sul petto, la sentì raffreddarsi a poco a poco. Poi non ebbe più lacrime.” È un libro bianco, con un titolo sincero e per nulla banale; scorri con lo sguardo l’indice dei diversi capitoli e ti ritrovi: la neve, la nebbia e così via, e lì probabilmente pensi di essere davanti a un libro semplice, vestito di quella purezza di cui la letteratura coreana, e nello specifico...
“VENERDÌ RE-VERSO” “Perché per me le stagioni continuavano a succedersi, mentre per lui il tempo si era fermato per sempre a quel maggio?” Nella nostra mente, mentre chiudiamo il libro con la gola chiusa, mortificati da una memoria che ora è anche nostra, l’eco della voce del professore di letteratura quando ci spiegava la grandezza della scrittura di Primo Levi: non ha aggiunto nulla, perché non c’era nulla da aggiungere. Il titolo stesso è un’eco...
“Il gessetto si spezza in due ed entrambe le metà cadono a terra.” In una moderna Seoul, in cui la comunicazione corre su tutti i canali, il mondo di una donna affetta da mutismo derivante da una serie di traumi, entra in contatto con quello di un uomo reso cieco da una malattia degenerativa. Due vuoti sensoriali che si riveleranno anche due vuoti interiori, legati a ferite aperte che non riescono a far guarire, e...
